(Preguntando a Quevedo.)
No tengo tu colchón ni tu tibieza,
no tengo el cuerpo ni la ropa tuyos.
Cómo morar en un recuerdo torpe,
recuerdo que se apaga en canaletas.
Me faltan los acordes de tu sierpe,
me falta incluso el beso de tu paso.
Cómo mirar las manos en remojo (1)
de ese retrato tuyo que es la luna.
Sillbo sin dientes, como sin encías,
el aire correrá dentro de poco
por los pozos pulidos de mis órbitas;
y mientras tanto se ausentó la dicha,
funestas me transitan las semanas:
me descompone el tiempo, y yo llorando.
5 Mayo 1997, nochecita.
(1) Pedido en préstamos a Ferrer.
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