un pacto de silencio,
una armazón de ligas sin destino,
precio del estandarte.
Un álamo sin voz, una frontera,
un precipicio cierto,
la búsqueda de piel en la colina
del orate vencido.
Precio del aguatero,
insólita pasión que, sin embargo,
señala la distancia
de los cuarenta pisos y del aire,
amasijo de puertas,
cuenco de luz para el que niega el nombre.
23 mayo 1997.-
No hay comentarios.:
Publicar un comentario